Ridda

Nessun flusso lineare. Che abbracci aspettative. Che leghi indissolubile. Bensì una vita intera. Come costellazione di molte altre vite. Che alla nostra si intrecciano. Per scelta. O per fato. E vi rimangono avviluppate. Quelle alla nostra. O la nostra a quelle. Quale più quale meno. Chi può dirlo. E tale stretta rimane. Cocciuta. Sanguigna. Sotterranea. E fatale. Anche quando è tempo di districarcene. Restandone, però, per sempre, ancorati. In una ridda eterna.